Der achte Beitrag der Reihe CLI Perspectives stammt von Jason Rogers, Teilnehmer des Immersionsprogramms. Jason erzählt, wie er die Landschaft um Guilin mit dem Fahrrad erkundet hat. Sein Zehngangrad bot ihm einen Logenplatz für die chinesische Sprache und Kultur. Lesen Sie, was Jason vom Sattel seines treuen Drahtesels aus gesehen hat.
Chinesische Kultur im Galopp auf dem Fahrrad
Von Jason Rogers, Student im CLI-Immersionsprogramm
Das letzte Mal bin ich vor über zehn Jahren Fahrrad gefahren, und es endete mit der Narbe, die ich noch heute am rechten Knie habe. Als Molin, eine begeisterte Radfahrerin und eine der Lehrerinnen am CLI, mich zu einer „kurzen Zwei-Stunden-Tour“ durch die zugegebenermaßen wunderschöne Landschaft rund um Guilin einlud, sagte ich trotzdem zu.
Wir mieteten in einem örtlichen Fahrradladen Räder und – zum Glück – auch Helme, für 30 RMB (etwa fünf US-Dollar), und fuhren los. Während ich auf dem Radweg neben anderen Radfahrern und Rollern dahinstrampelte, fiel mir etwas auf: Niemand sah mich an. Kaum jemand schien zu bemerken, dass ich Ausländer war; ich war einfach noch eine Seele, die irgendwohin musste, ein weiterer Schlag im gemeinsamen Herzen Chinas. Ladenbesitzer beobachteten mich aus ihren Wellblech-Läden, und ihre Blicke schienen zu verstehen. Es machte demütig und war zugleich berauschend.
Nach etwa fünfundvierzig Minuten auf der Schnellstraße bogen Molin und ich von der asphaltierten Straße auf einen Feldweg ab. Bis auf gelegentliche Roller oder Lastwagen waren wir allein mit den Bergen. Sie ragten zu beiden Seiten auf wie ferne Riesen, im Dunst gerade noch zu erkennen. Dieser Ort ist weit älter als ich als Mensch und weit älter als die Menschheit. Wir Amerikaner haben nur selten die Gelegenheit, dieses Gefühl zu erleben, wenn überhaupt. Uns wird jeden Tag erzählt, wie wichtig unsere Angelegenheiten sind, wie dringend es ist, das beste Auto zu fahren und die coolste Cola zu trinken. Diese Berge anzusehen war, als blickte man zu den Sternen hinauf. Es ist ein erfrischender Dämpfer für unsere Prahlerei, ein stiller Hinweis darauf, dass es vielleicht Dinge gibt, die größer sind als wir.
Schließlich führte der Weg zu einem Dorf. „Dorf“ ist vielleicht nicht der passende Begriff. In steinernen Türrahmen standen freilaufende Hühner und alte Männer mit Zigaretten, die uns beim Vorbeifahren zusahen. Hierher kamen fast nie Fremde. Trotzdem wurde jedes „ni hao“ mit einem Lächeln erwidert, und die Mutigsten sagten sogar „Hello“. Sie hatten keine Angst vor uns; sie freuten sich, uns zu sehen.
Auch dieser Weg endete schließlich, und wir folgten einem Mädchen aus dem Dorf, das sich angeboten hatte, uns den Weg zu zeigen. Wir trugen unsere Fahrräder auf den Schultern durch Reisfelder und Bewässerungskanäle. Endlich erreichten wir einen Fluss, an dem eine Fähre darauf wartete, Bauern in ein anderes Dorf am gegenüberliegenden Ufer zu bringen. Wir bezahlten den Fahrpreis, lächelten über die ungläubigen Blicke der Einheimischen, die noch nie einen Fremden gesehen hatten, und gingen an Bord. Alte Fischer auf Treibholzflößen rauchten Zigaretten und betrachteten den Fluss.
Auf der anderen Seite gingen wir von Bord und stellten unsere Räder mit Erlaubnis eines freundlichen Ladenbesitzers ab. Wir stöberten in den verschiedenen Waren, die er verkaufte, und aßen in einem Treffpunkt der Einheimischen zu Mittag: Reis und Kürbisblätter. Bald war es Zeit für die lange Rückfahrt.
Als ich meine müden Beine schließlich die Stufen zu meinem Zimmer am CLI hinaufschleppte, war mir das alles noch nicht richtig bewusst geworden. Ich war müde, das wusste ich. Doch am Rande meiner Gedanken wartete die absolute Gewissheit, gerade etwas erlebt zu haben, das jeder Mensch wenigstens einmal erleben sollte: einmal in der Zeit auf diesem Planeten zu begreifen, dass das eigene Leben nicht wichtiger ist als die Reisfelder, dass dem Fluss egal ist, was man von ihm hält, und dass die Berge den eigenen Namen nicht kennen. Dafür bin ich Guilin dankbar.