La octava entrega de CLI Perspectives está escrita por Jason Rogers, estudiante del Programa de Inmersión. Jason cuenta su aventura recorriendo en bicicleta la campiña de Guilin. Su bicicleta de 10 velocidades le dio un asiento de primera fila para conocer el idioma chino y la cultura. Descubre lo que Jason vio desde el lomo de su fiel corcel.
Cultura china sobre una bicicleta al galope
Por Jason Rogers, estudiante del Programa de Inmersión de CLI
La última vez que anduve en bicicleta fue hace más de diez años, y terminó con la cicatriz que todavía tengo en la rodilla derecha. Así que cuando Molin, aficionada al ciclismo y una de las profesoras de CLI, me invitó a acompañarla a un paseo "rápido, de dos horas" por la campiña que rodea Guilin, que sin duda es hermosa, acepté.
Después de alquilar bicicletas y, por suerte, cascos en una tienda local por 30 RMB (unos cinco dólares estadounidenses), salimos. Pedaleando por el carril para bicicletas junto a otros ciclistas y scooters, noté algo: nadie me miraba. Casi nadie parecía darse cuenta de que yo era extranjero; era una persona más con algún lugar al que llegar, un latido más en el corazón colectivo de China. Los comerciantes me observaban desde sus locales de láminas corrugadas y sus ojos parecían entender. Me hizo sentir humilde y a la vez fue emocionante.
Tras unos cuarenta y cinco minutos pedaleando por la autopista, Molin y yo dejamos el camino pavimentado y tomamos un sendero de tierra. Salvo por algún scooter o camión de carga ocasional, estábamos solos con las montañas. Se alzaban a ambos lados como gigantes lejanos apenas visibles entre la neblina. Es un lugar mucho más antiguo que yo como hombre y mucho más antiguo que la Humanidad. Los estadounidenses rara vez tenemos la oportunidad de sentir esto, si es que alguna vez la tenemos. Nos dicen cada día lo importantes que son nuestros asuntos, lo urgente que es manejar el mejor auto y tomar la cola más de moda. Mirar esas montañas era como mirar las estrellas. Es un freno refrescante a nuestra arrogancia, una sugerencia silenciosa de que quizá existen cosas más grandes que nosotros.
Con el tiempo, el sendero nos llevó a una aldea. Quizá "aldea" no sea la palabra adecuada. Puertas de piedra enmarcaban gallinas sueltas y a ancianos con sus cigarrillos que nos veían pasar. Era un lugar que casi nunca veía forasteros. Pero a pesar de ello, cada "ni hao" recibía una sonrisa como respuesta, y los más valientes incluso decían "hello". No nos tenían miedo; estaban contentos de tenernos allí.
Incluso este sendero terminó, y siguiendo a una niña de la aldea que se ofreció a mostrarnos el camino, cargamos las bicicletas al hombro por arrozales y canales de riego. Por fin llegamos a un río donde un transbordador esperaba para llevar a unos campesinos a otra aldea en la otra orilla. Pagamos el pasaje, sonreímos ante las miradas de incredulidad de los lugareños que nunca habían visto a un forastero y subimos al transbordador. Unos viejos pescadores en balsas de madera a la deriva fumaban cigarrillos y contemplaban el río.
Desembarcamos en la otra orilla y dejamos las bicicletas con permiso de un amable comerciante. Echamos un vistazo a los productos que vendían y almorzamos arroz y hojas de calabaza en un lugar local. Pronto llegó la hora de iniciar el largo regreso.
Cuando por fin subí con mis piernas cansadas las escaleras hasta mi cuarto en CLI, nada de esto había calado en mí. Estaba cansado: eso lo sabía. Pero en el borde de mis pensamientos esperaba la certeza absoluta de que acababa de vivir algo que todos deberían vivir al menos una vez. Una vez en tu paso por este planeta, date cuenta de que tu vida no es más importante que los arrozales, de que al río no le importa lo que pienses de él y de que las montañas no saben tu nombre. Por esto, le estoy agradecido a Guilin.